Poema "Al estilo de Bukowski"

Gentes, los invito al taller literario de El Respiradero que dicta Gustavo Di Pace.
Mañana empieza el de esta semana (son 3 días), de 19 a 21, en Librería Sudeste, Corrientes 1779.
Si les interesa, les dejo el celular de Gustavo para comunicarse: 15-3211-2889

Como ejemplo de lo que puede salir, les dejo este poema "Bukowskiano" que escribí la semana pasada:

Estaba sentado en el cordón de la vereda,
Interrumpía el paso de los otros
con el olor de su miseria.
La ropa raída,
la piel con costras,
la boca sin dientes,
las crenchas de pelo
asomando bajo un sombrero
agujereado.
El ruido de su estómago
competía con el motor de los autos.

Y sin embargo,
sonreía.

Si quieren leer poemas de Bukowski, les dejo este blog:
solobukowski.blogspot.com.ar

La historia de una perífrasis

Una noche como cualquier otra,
un aire otoñal clandestino
parecía desbordarlo todo.
Había un farol entre dos manos tibias,
la poca luz iluminaba dos hojas café,
dos hombros,
dos espaldas,
dos miradas.
La luna rondaba de vez en cuando,
y a veces caía una estrella,
(¿cuántos deseos esa noche
se habrán cumplido?).
Pero pasó el otoño
y el invierno sucumbió
con el presente,
hasta que los árboles
se llenaron de flores rosadas,
que luego maduraron con tristeza,
recordando la misma noche de otoño.
Ni el agua dulce
ni el calor tibio del mar
pueden contenerse a ese momento,
ambos brotaron lágrimas
en honor a esas dos hojas café,
dos hombros,
dos espaldas,
dos miradas.

Yo declaro

Te amaré toda esta tarde
adelantando el mañana siguiente
porque los días pasan,
porque esta misma tarde se acabará;
pero te amaré también otra tarde,
cuando me encuentres.

Te amaré con besos amapolados,
con el tiempo creciendo junto a la luna;
juntaré tardes pasadas,
mañanas recien nacidas,
noches trasnochadas,
para que el tiempo se alargue.

Te amaré con tu nuevo nombre,
con tu extraño corte de pelo,
te amaré siendo joven o viejo
y te amaré esta tarde
por todas los días y noches
que deseo amarte.

Cruce al olvido

Me perdí en la calle de tanto mirar los letreros,
abandonado aquí bajo la ciudad alarmista de los asuntos.
-Vivo caminando-.

La noche viene llegando y los semáforos se asoman,
libremente le dan paso a mi melancolía.
-Vivo a pasos-.

La luna pareciera vigilarme sigilosa, como envidiando
mi poca facultad para alegrarme.
-Vivo anochecido-.

El rocío moja mi cara involuntariamente, castigándome,
y tengo que retirarme del aire libre.
-Vivo aún-

No siento mis pasos, ni hambre, ni frío. Nada
en mi cuerpo parece quejarse.
-Mal nacido-

La media noche llega nuevamente, siguen velas
encendidas en la bruma.
-Oscurecido-

El agónico llanto de una mujer delgada
logré reconocer tras leer mi nombre, allí...
-Fallecido-.

Morir sin ley

Me detengo a mirar una sombra

que se enciende de rabia y me quiere atrapar

solo quiero esperar a que venga por mi

me desgarre la piel y me quite el sentir.

Yo me dejo llevar porque entiendo el por qué

de saber que uno es libre cuando se deja vencer

no hay descanso ni paz mientras duele el temor

lo que quiero es que vuelva a cerrar mis ojos.

Ya no quiero llorar sin saber qué decir

solo siento en el alma que deseo partir

la sombra ya viene y me siento a esperarla

ya quiero besarla y morir sin ley.

Arte de morir

Haces de ti un hombre con lengua monstruosa
divagas casi al estero del mal,
tus garras tienen cuidado de acariciar
tu piel, que partida ya está.

El sudor de tu frente se seca al caer
y cuando cae la tierra se quema,
es que no se trata de pena, el trabajo
lo hace así parecer.

Tratas de compartir cosas con algo
y a veces quedas pegado a la pared,
los soles cambian de estado de ánimo,
la luz parece a ti temer.

Aliento, cuerpo, y prolongado letargo
entre tu "yo pasajero" y el son,
el baile tiene cuidado de danzar
con un hombre que llora en lo amargo.

Y te vas, cayendo de planeta en planeta
la última cuerda se acaba de cortar,
no puedes siquiera suicidarte, porque
el arte, te terminó de matar.

POESÍA (extraño elemento el Litio)...

Erosserena es una mujer de hielo
un ser traído del super cielo.
Hecha de reveses y de inciertos
de besos y de miedos
Suspiro y arrullo de un cantar de ciegos...

Erosserena es la señal herida
envolvente material que agobia los sentidos.
Reciclada por los hombres
traicionada sin motivos
Acongojado vampiro retraído.

Erosserena maldita! le gritan
uno a uno los recuerdos.
Perturbada presencia resentida
Inconclusa armonía de la suerte
Metáfora de una verdad mitad mentira.

Erosserena es más que lo que piensas
se inspira en la senda de los que no molestan.
Renacida del odio y del olvido
sueña con un mundo sin sentidos
Cree que vive (y está muerta).

El título lo tomé de un blog

...allá por el 2006 reventó -en mi mente- como un grano de pus.

IMAGINÉ

Me perdi por estar ausente- pero les envio un poema- abrazos a todos.

IMAGINÉ

Imaginé al amor dulce y eterno
Construí castillos de ensueños y
en la espera amurallé mi corazón.
Llegó audaz, avasallando fortalezas
encendió fuegos voraces en mis venas,
enjoyó mi sangre con estrellas.
Rasgando mi alma en un suspiro,
desangró mi corazón con su estocada.
Deslumbrada sucumbí en su luz dorada.
Sumisa, apasionada, esclava…
Y así como llegó arrasador y ardiente,
se marchó furtivo, robando esperanzas.
No pude brindar por un mañana.
El cántaro roto, derramó mis sueños.
Recogí migajas de recuerdos y
floreció en nostalgias el dulce sueño.
Deshojé calendarios esperando el milagro
que ahuyentara para siempre mis inviernos.

SIMPLES VIOLETAS

Perfumadas y armoniosas,
así son mis rosas.
- Presumía el rosal-.
Mirando a sus pies
el verde follaje,
Burlona decía:
-Mírate violeta,
pequeña y modosa-
Eres puras hojas,
sin gracia, inocua.

Así despreciada por su simpleza,
se aplastó humilde
en la dura en la tierra.

Llegado el otoño
que roba las hojas,
desnudó sin piedad
a la bella rosa.
Engalanó a la violeta
y le dio esplendor
con preciosas flores de azul color.

Avergonzado;
comprendió el rosal
-todos merecemos una gracia especial-

DESCREER -(poesia)

DESCREER



El hombre descree de su propio sino
-No existe el destino, dice convencido-
Más alguien lo guía desde el infinito
-Porfía-
-Yo desconfío de lo que no he visto-
-Tropieza-
Cae, rebelde, insumiso.
-Maldice-
Incrédulo se piensa divino
Vacía el cántaro del don recibido.
-Eso es mentira, clama soberbio-
¡Mío es el pan, yo coseché el vino!
Por creerse sabio, desconfía impío.
-Muere en soledad,
triste y
abatido.-

CAMINOS- (POEMA F/C)

SENDEROS

He caminado senderos que me dictó la razón,
Caminos de desencantos y caminos de ilusión.
He marchado en línea recta, en subidas y bajadas,
Tropezones y caídas y glorias nunca soñadas.
La vida me fue llevando por rutas desconocidas.
Y conocí mucha gente que no ve donde camina.
Atemoriza emprender caminos desconocidos
Es difícil descubrir la ruta que va a la dicha
Es más fácil deslizarse en la de libre caída.
Con los años, el camino es una cuesta
Se va estrechando y se convierte en sendero.
No debemos olvidar los caminos transitados
Porqué ellos guardan la historia de la vida que ha pasado.

LA RUTA - C/Ale y Alicia.

Escalada briosa empinado riesgo

Que por conocido lo transito en sesgo

Templado atajo el absurdo tiempo

Es vano el intento

Abatido palpo el fin de la ruta

Territorio hermético

Allí me detengo.

Lento voy hundiendo

Mi topografía y me quedo

Ya no, es demasiado tarde

Lo siento.

Iris. (Poema)

LA NOVIA

la noche

igualadora       

de hombres

                        de hombres

y de gatos

plena de

                  susurros    

miedos

y pestillos

esperando la luna

y el crepúsculo

para disolver las tinieblas

y perdonar

             ladridos

                         lejanos

buscadores de sombras

acechan

los pastizales

los bosques

y las plazas vacías

                                   pero

los niños arropan las camas

mientras

             lúdicos veladores

disipan fantasmas

una mujer

la novia

(dicen los visillos) abandonada

con su vestido            blanco

ilumina las calles

sin miedo

va la mujer

la mujer ida

la infeliz

lo peor

el espanto

y el viejo terror

ya pasaron de ella

en la oquedad del altar

de una iglesia

                  vacía

josé

CRÍTICA AL CRITICÓN

sé que sé

lo que no sé es qué sé

así me critica la gente

que sí sabe

sin saber que sabe

pero sabe más que yo

que si sé que sé

pero no sé qué sé

las tildes me vuelven

loco

porque no puedo tildar

tilda bien el que sabe

tilda mal el que no sabe

los atildados tildan

tildes al por mayor

pero, oh tilde majestuosa

esta estrofa te carece

pero volvamos a tildar

sé que tomo té

aún me agrada

más que el café exprés

no lleva tilde el tres

sí la lleva el veintitrés

tilde loca

tilde

es

quiva

sí

José (poema con falta de ortografía)

CAUTIVA

El joven cacique espía,

oculto en las sombras,
a la bella joven, de guedejas rubias.
Por saberla suya, la vida daría.
En un arrebato, la toma cautiva.
La mente de ella se detiene en niña.
La pasión y el miedo engendran sus hijos,
los hijos del viento y de las tormentas.
Ella los acuna como a sus muñecas y
muy quedo, canta nanas en hebreo.
Ya nada recuerda en su amargo olvido.
Anciana, harapienta, camina sin rumbo
Balbucea nombres y canta en hebreo.

NADA - C/Alejandra.

Gime la piel en la espera
Anhelando la recorran tus dedos
Memoriosos

Arrancando recuerdos

De tu piel en mi piel

Déjame vivir la gloria

De tus manos calientes

Frótame

Rózame

Friégame

Ráscame

Acaríciame

No dejes de hacerlo

Escribe un poema de amor

En mi pecho desnudo

Lo veré

Siempre

Mas…

No busques debajo

De mi piel

Allí no queda nada

Nada.

Iris Faba.

LOS POETAS

los poetas

no son felices

los avatares de la vida

el silencio del desamor

los sueños incumplidos

el incesante paso del tiempo

la mirada en el ocaso

en la puesta del sol

y más que nada

en la noche

conducen a esos hombres

a llevar sombras en el cielo

nubes negras y lloviznas

sin la ruptura del trueno

sin el fragor del relámpago

a mirar adoquines en las calles

y

cada tanto

encontrar el brillo
de una moneda                                   

bajo la lluvia

yo

que no tengo monedas

solo discos de madera

           rústica

gastada y defectuosa

sigo buscando

sin esperanza

y sin resignación

algún cobre oriental

que perdure en la memoria

de los hijos de mis hijos

y tal vez

solo tal vez

de sus hijos

Y AHORA LA PEQUEÑA MUERTE

la mañana

me deparó una mujer

entre sueños

y caricias

de su carne hice vida

y de su vientre

hice un mundo

recorrí campos

de camelias en flor

me saludaron las nomeolvides

las margaritas me contaron secretos

la flor de la magnolia

me dio su cuerpo

puro

níveo

albo

y fui feliz

y soy feliz

porque

volveré por la noche

cenaré vida sobre su cuerpo de hembra

y me olvidaré de la muerte

cuando ocurra

la otra muerte

la pequeña

José

Y AHORA EL INFIERNO

no merezco

el fuego del infierno

ni las infectas laderas

del tártaro

me dirijo

rampante

a la zona oscura

¿es la nada?

¿o es nada?

es un lugar

sin luz

ni adjetivos

la nada

es el dios

de heidegger

así como

judas es

el cristo de

borges

el infierno es

el rostro

de una mujer

amada o soñada

es una imagen

final

mágica y fugaz

de condena o

absolución

por el crimen atroz

de haber vivido

José

Y AHORA EL VIENTO

muerto

no faltarán

manos piadosas

que me arrojen

al vacío

mi sepultura

será el aire

insondable

mi cuerpo

se hundirá

largamente

se corromperá

y

disolverá

en el viento

engendrado por la caída

que es

i n f i n i t a

Prosa de Jorge Luis Borges (fragmento de "La Biblioteca de Babel") que deconstruí en forma de poema.