ESTIGMAS DEL AYER 

(Un cuadro y un texto de Alejandro Costas)

Amanece. En la luna, un antepasado en contemplativa calma. Nos visita. Un cacique, la tristeza y la melancolía en su rostro por un pasado arrebatado con violencia. No descansa. Fue testigo de una matanza indiscriminada, por la que aún nadie rindió cuenta.

 

Sabotearon una inmensa cultura y la extirparon injustamente del continente. Con maldad infinita les impusieron nuevas normas de conducta, una organización distinta y un Dios nuevo en el que no creían. Una cruz a la que debían abrazarse. Y todo a la fuerza. A pura coacción y crueldad. Por imposición violenta.

 

Los conquistadores, muy desapegados a las normas mínimas de higiene, trajeron males propios del primer mundo. Los nativos, inermes, no sólo fueron diezmados por intermedio de la violencia, sino por las enfermedades que contrajeron, desconocidas hasta la honorable visita española. Se adueñó de ellos la gripe, la tuberculosis y la viruela. Conocieron los catarros, las afecciones pulmonares y las enfermedades venéreas. Se sucedieron epidemias y pestes. Y pensar que creyeron que eran enviados de los dioses…

 

Para los aborígenes, la tierra no les pertenecía. Eran ellos los que pertenecían a la tierra. Distinta concepción tenían los europeos quienes pensaban que todo y todos les pertenecían, por el simple hecho de haberlo descubierto…

 

Cuanta más violencia, dolor y sometimiento desataba el conquistador, más recompensa tenía de los Reyes de Europa. Cuanto más sangriento era y más daño causaba, más jerarquía y reconocimiento adquiría. Curiosa moral…

 

Almas crédulas, ayer, diezmadas. Aniquiladas. Avasalladas. Indios sometidos al tormento, al atropello, a la barbarie. Sus descendientes de tez morena y ojos pardos, hoy, sumidos en la indiferencia, tan cruel como aquella conquista.

 

Aborígenes, cultura perdida. Final abrupto. Azotados injustamente. Descubrir América? O… saquear América. Someter América. Esclavizar América.

 

Pueblos originarios… cultores de la ciencia, el arte, la astronomía… Agricultores pacíficos. Sabiduría infinita. Respeto supremo por las fuerzas de la naturaleza. Dueños de un territorio del que hicieron un culto.

 

Como un falso reflejo en el agua, las tres carabelas de Colón. Con ellas comenzó todo; con ellas terminó todo…

 

Dioses del ayer, como rayos, nos recuerdan sus inofensivas luchas, la más ardua de todas: sobrevivir a la memoria. Son huellas del pasado. Son estigmas del ayer…

 

Indios, Indígenas, Aborígenes, Pueblos originarios, Nativos, Naturales, Autóctonos… simples eufemismos para no decir víctimas.

 

Colonización, descubrimiento, conquista, encuentro de dos culturas… cuánto cuesta mencionar la palabra genocidio!

www.alejandrocostas.com.ar

PD: Alejandro me envió el cuadro y el texto por mail para que lo pusiera en nuestro blog. Si hacen click sobre la pintura, podràn apreciar los detalles que Alejandro describe en el texto. Espero que les guste como a mí.

Las respuestas afectuosas siempre serán razón y motivo de nuestras alegrías. Aunque cierta contravención parece existir, cuando alguien es llamado al retiro. En verdad, solo hay tres voces que pueden ser merecedoras del silencio: la voz de la poesía, la voz de la música y la voz del amor. Y no me creas tan poco cariñoso por esta forma de tregua; de hecho, eres testigo mudo, y mereces mi alianza. PERO, SI TÚ ME OBLIGAS A QUEDARME SIN TI… ¿NO TENGO DERECHO YO A DEJARTE SIN MI?

                                   [A veces me concedo libertades. Y con ellas voy adonde quiero].

AUNQUE HAYA AGUA

AUNQUE HAYA AGUA

Jorge Umberto Malpeli

La mañana estaba fresca. Ya no llovía pero ahora se sentía el viento  frío del sur.

¡Adela! -gritó Rocío,  al mismo tiempo que sostenía en su mano, el mate recién cebado. Al escuchar la respuesta de su hermana continuó -anoche me levanté a las cuatro y al mirar por la ventana, lo vi. Allí estaba de nuevo.

¡Ay, Rocío, Rocío! ¿Se puede saber a qué mierda te levantás a las cuatro? -preguntó Adela.

-Me parece que el Rozerem no me hace nada, voy a tener que cambiar de píldoras -reflexionó Rocío en voz alta -y si no duermo bien, ando todo el día hecha una boluda. Pero eso no es lo que quería contarte, si no que lo descubrí otra vez, al pobre infeliz esperando en la vereda, frente al cabaret, por la calle Tres Sargentos.

 

¿Y qué tiene de especial? -cuestionó Adela, y agregó – desde que falleció tu marido y viniste a vivir conmigo, lo hemos visto varias veces, muy de madrugada, adosado a esa pared.

 

-Lo que tiene de especial, es que anoche llovía a cántaros sobre Buenos Aires -replicó Rocío. Vi como corría el agua por la Tres Sargentos arrastrando todo a su paso, hacia el bajo y casi se lo lleva a él también. ¿Te acordás que siempre estaba fumando? ¡Ja!  anoche la lluvia le prohibió el cigarrillo! Te aseguro que de lejos, lo encuentro parecido al finadito. Lo distinto es que mi marido usaba sombrero y hubiera podido fumar bajo la lluvia ¿No te parece?.

-Dejate de joder. Roci, si él jamás te esperó de madrugada y menos bajo la lluvia -apuntó Adela.

-Eso es cierto -admitió Rocío. Y yo tampoco “laburaba” en algún “pirigundin” cuando me conoció. Y quedó abstraída, recordando, quizás, lo joven que era en aquel tiempo, cuando entró a trabajar en el consultorio.

 

¡Pero que “metedura” tiene con la mina esa! ¿Te acordás cuando la vimos la primera vez? -preguntó Adela.

-“Sola, fané y descangayada, la vi esta madrugada salir de un cabaret”, como dice el tango, tal cual. ...¿Vos viste el auto importado del que se la levantó? Antes de subir, le tiró dos besos al pobre tipo, uno para cada mejilla, al modo de Sabina.

-“Fiera venganza la del tiempo, que te hace ver deshecho, lo que uno amó” ¡Cómo me gusta ese tango! y afirmó -todavía algo tendrá, que le gusta tanto a los señores....

 

Qué querés que te diga, a mí ese hombre, me da pena. Ni siquiera lo conozco, ni he visto su sonrisa, pero esta noche no tomo la pastilla y mañana, aunque haya agua en la calle -dijo Rocío -te juro que bajo y me lo levanto.

 

Esta Noche Me Emborracho.
Tango – 1928
Enrique Santos Cadícamo._________________

Hay vacilaciones que nos ponen impacientes. Eternas dudas sin resolver. Cuestiones que nunca serán aclaradas. Misteriosas delicias, que subsumen. Dos líneas en el tiempo, dos mundos paralelos, dos dimensiones encontradas. Y la eterna sensación de que estamos confinados a pasar juntos por lo mismo, pero en diferentes momentos. Bien vale una mirada piadosa, sobre todo aquello que nos resulte paradojal...

Siempre habrá una melodía capáz de rescatarte de esa agónica inquietud [de percibir silencios]

¡FELIZ PRIMAVERA!

¡NO LLEGAMOS!

Dia P menos 5

La mujer entró casi corriendo a la oficina. El trajecito verde, el peinado impecable y el maquillaje cuidado no alcanzaban para disimular completamente la tensión de su rostro. Mientras se sentaba con un suspiro y encendía la computadora, su secretaria le alcanzó el te de hierbas, como todas las mañanas.

Tres jóvenes se aproximaron a su escritorio y le dieron el reporte del día. Hablaron por turnos y el ceño de la mujer se fruncía cada vez más.

-¡NONO NONO NONO NO! ¿Cómo que está faltando la pintura rosa? ¿Y ahora me avisan? ¡Llamen a la fábrica a ver qué pasó! A ver, dame esos papeles. ¡Chicos, faltan cinco días! Tenemos que resolver los problemas, no causarlos. ¡Ay! Me van a volver loca. Myriam, querida ¿me alcanzarías otro té? Gracias.

Entre un ir y venir de faxes, reclamos y gritos, el día terminó cuando ya hacía rato que el sol se había escondido.

Día P menos 4

-El coro va a ensayar en el auditorio, avisen a Seguridad que los dejen pasar... -Con un vestido color limón y una chaqueta al tono, el cabello recogido con una cinta blanca, la mujer iba y venía en un mar de teléfonos, carpetas y asistentes que trataban de llamar su atención -. ¿Sequía? ¿Dónde? No podemos permitirnos una sequía. Comunicame con el Departamento de Regadío. ¡Petrucci!  ¿Qué pasó con el agua en el área uno? Bueno, me lo solucionan. ¡YAAAAAAA!  Myriam, traeme más té por favor.

Día P menos 3

Sentada en su escritorio,los puños de la mujer se iban cerrando lentamente mientras los ojos se ajustaban como la mira de un rayo laser. Un cadete se alejaba con paso rápido previendo el estallido.

-¡ROOOOODRIGUEEEEEEEEEEEEEEEEEEEZ! ¿Qué es esto que me informan que todavía no nos entregaron los pimpollos? ¡Te ocupás de esto ya mismo! Esta noche los quiero todos colocados, ¿entendiste? TODOS. Mañana antes de entrar voy a pasar a revisar y mejor que no falte ninguno, ¿estamos? ¡Myriam, otro té!

Día P menos 2

El stress le había dibujado ojeras que llegaban casi a las rodillas. El maquillaje era un recuerdo y la ropa, una arruga viva. Agarraba el teléfono como si lo quisiera estrangular.

-Ajá... Msé... ¿Sabés qué pasa? Yo tengo que entregar pasado mañana  y si vos no me das las cosas a tiempo, me atraso. Y no puedo atrasarme ¿soy lo suficientemente clara? No-pue-do.  ASÍ QUE ME ENTREGÁS LA PINTURA ROSA HOY MISMO O TE OLVIDÁS DE NOSOTROS PARA LA PRÓXIMA TEMPORADA. -Colgó con un golpe furioso- ¡MYRIAM!  ¡¿PARA CUANDO ESE TÉ?!

Día P menos 1

El pelo parecía la melena de un león electrocutado y tomaba agua como un beduino perdido en el desierto para poder seguir dando instrucciones con voz ronca. Con una carpeta en la mano, iba tachando las tareas pendientes de una lista. La secretaria la seguía con una taza de té en la mano, ya fría.

- ...OK... Coro, OK. Pimpollos, OK. El rosa... ¡Menos mal! ¡OK! ¿El área uno cómo quedó? Localizame la zona por satélite. ¿A ver? Bien, bien. -De pronto le cambió la cara- ¿Por qué la zona sur no tiene amarillo? ¿QUÉ PASÓ CON EL AMARILLO? ¡Ah! Gracias, siempre me olvido de ajustar el color de la pantalla. Myriam, largá esa taza y llamá al técnico para la semana que viene. ¡Qué nervios! ¡Todos los años es lo mismo! ¿Es que NUNCA podemos llegar tranquilos? -El tono cambió hasta convertirse en un canto melodioso-. Chicos... ¡Gracias! Sé que fueron unos días de locos y que mi humor no fue el mejor, pero llegamos. Mañana al amanecer los espero a todos para el lanzamiento. Vayan, descansen. Se lo merecen. Yo todavía tengo que ir a la peluquería, a la manicura, a la modista, al pedicuro y a la masajista. Vayan, vayan. ¡Gracias!

Al día siguiente, el "Día P", cuando la claridad empezaba a insinuarse por el este, allí estaban todos reunidos, listos para el gran evento.

Un coro de jilgueros y cardenales comenzó a entonar una melodía de Vivaldi.

Con la túnica de seda, que disimulaba la falta de dobladillo al mezclarse con una alfombra de pétalos multicolores, el gesto relajado en una sonrisa que era toda calma y bienestar, las uñas brillantes recién pintadas y su cabellera roja ondeando en la brisa de la mañana, como si no hubiera estado en la peluquería hasta apenas una hora antes, la Primavera se deslizó por el primer rayo de sol que alumbraba el área uno y dio orden de que se abrieran las flores.

¡Shaná Tová Umetuká!

No se si alguno de los colaboradores es judío, 

pero tengo por costumbre saludar a mis amigos de "la cole" en estas fechas, 

asi que desde aquí también les deseo 

un muy feliz año 5773

Big Bang

            Como todas las noches, poco antes de cenar, María encendió la lámpara del pequeño jardín. Al instante, un insecto comenzó a girar a su alrededor. Luego se acercó otro, y otro, y otro más.

            Como todas las noches, poco antes de cenar, María creaba un universo.

Renovación

Gentes, seguimos renovando. Cambié la foto, porque creo que la que estaba ya no nos representa, y la reemplacé por un cuadro del artista argentino Alejandro Costas que se llama "El pueblo que nació de aquella melodía". Generosamente Alejandro me autorizó a ponerla en nuestro blog.
¡Muchisisisisisisisisisisisimas gracias Alejandro!
Les recomiendo visitar su página (está el link acá al costadito, en el cuadro de "Reconocimiento") y ver el resto de sus obras, una más linda que otra.
Espero que les guste el cambio.
Greis

SOBRE BUENOS AIRES UN SABADO MAS

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SOBRE BUENOS AIRES UN SÁBADO MÁS.

Jorge Umberto Malpeli

El ómnibus detenido en un  hotel de Retiro  espera a   treinta  mujeres españolas que llegaron a Buenos Aires para participar del IIº Congreso  por los Derechos Cívicos de la Mujer. Habían contratado para esa tarde de sábado,  una visita guiada  a  la bóveda del Cementerio de la Recoleta dónde descansan los restos de  María Eva Duarte.  

Ubicadas las damas  en sus respectivos  asientos, la guía tomo el micrófono y dijo:

-Hola Buenas tardes.  Les doy la bienvenida a Buenos Aires. Yo soy Nancy ,  el  es Mario y  las voy a acompañar al Cementerio de la Recoleta para ver la Bóveda 42 de Evita, como la llamamos los argentinos y el mundo.

Entonces el  bus se llena  de tango.   Por sobre los acordes del bandoneón que perteneció al Gordo Troilo, y  que los hace el mismo Piazzolla, se escucha la voz de  Eladia:

ARGENTINA  -  BUENOS AIRES

“Me sucedo en su sangre, lo adivino.

Y presiento en mi voz, su propio eco.

Esta voz que una vez, me sonó a hueco

Cuando le dije;  Adiós “Nonino.”

El ómnibus tomó hacia  el centro y dobló por Balcarce .

-Esta es la  Plaza de Mayo y a la derecha la Casa Rosada - dijo la guía.

-¡Ese es el balcón de Evita! -exclamó una pasajera y con  preciosa voz y buen acento español  comenzó a cantar:

“No llores por mi Argentina,

mi alma está contigo.

Mi vida entera te la dedico

 no te alejes, te necesito...”

A Evita la vi en el año 47 en la Plaza Oriente de Madrid  -dijo una mujer mayor  -y agregó  -siempre recuerdo cuando le contestó a la señora del caudillo “su marido no es un gobernante por los votos del Pueblo sino por imposición de una victoria”  

Solo se animó a romper el silencio  una de las  señoras al preguntar mirando  la Plaza de Mayo vacía   -¿Y las Madres?  -Los jueves  -respondió Nancy,   -pero no se olviden que ahora vivimos en democracia...ya casi no vienen... 

-¡Pues  si,  que  esas mujeres  tenían coraje ...y otra cosa!  -exclamó la española.

El bus dobló por la calle  México.  -Esa era la Biblioteca Nacional  -señaló la guía  -Jorge Luis Borges fue su director durante muchos  años y precisamente allí escribió su poema  “Dones,”  cuando resignado se dio cuenta que se estaba quedando ciego...

Nancy tenía sus ojos azules abrillantados cuando  en  un susurro,  casi para sí, recitó; 

“Nadie rebaje a lágrima o reproche 

esta declaración de la maestría

de Dios, que con magnífica ironía

me dio a la vez los libros y la noche.”

“De esta ciudad de libros hizo dueños

a unos ojos sin luz, que sólo pueden

leer en las bibliotecas de los sueños

los insensatos párrafos que ceden

las albas en su afán. En vano el día

les prodiga sus libros infinitos,

arduos como los arduos manuscritos,

que perecieron en Alejandría”.

Recorrió  el bus  la calle Junín  hasta detenerse en el  1760. -Bien, aquí estamos señoras,  en el cementerio de la Recoleta. Construido sobre  tierras donadas por Juan de Garay,  segundo fundador de la ciudad de Buenos Aires a Rodrigo Ortiz de Zárate. Luego se instaló aquí el convento de los frailes recoletos...   –Sí, descansen en Paz – le tradujo a una española que leía en latín   “Resquiescant in Pace”  por encima de su  hombro.

Cuando quiso retomar el relato ya las mujeres entraban al cementerio. 

Avanzaron por la calle central sin detenerse ante el Cristo Redentor.  Algunas se persignaron.

Esta bóveda  de enfrente pertenece a la familia Roverano  -dijo Nancy   -allí  pueden ver la escultura que representa a un joven inmigrante, uno de los tantos que poblaron Argentina.

-Parece un gallego,  ¿Roverano era español ? preguntó una señora.  -No lo sé -  dijo la guía  -pero en Buenos Aires hay un pasaje llamado Roverano y está en la Avenida de Mayo. Ese es un  paseo que les recomiendo hacer  -agregó –caminar por la más española de  todas  las  avenidas.

-Finalmente el féretro con el cuerpo trashumante de Evita  descansa aquí, en Argentina -dijo Nancy -en la bóveda 42,  que pertenece a su familia.

Permanecieron un instante en absoluto silencio. Después algunas rezaron el Padre Nuestro y el Ave María al mismo tiempo que colocaban flores rojas y amarillas  y celestes y blancas. 

Con sincera devoción  cada una tocó con sus manos la imagen de Evita, tal como lo hacen los peregrinos en Santiago de Compostela tocando  la estatua del Santo.

Una de las mujeres preguntó: - ¿Hay fantasmas en el cementerio?

-Sí señora  -respondió Nancy    -pero  no  por  esta zona.        ¿Vamos saliendo?

Otra vez en el  bus un tango de  la gata  Varela, que se deja y no se deja, dice con su voz grave como un  do de bandoneón ;

Ya da la noche a la cancel

su piel de ojera

Ya moja el aire su pincel

y hace con él la primavera

¿Pero qué?

si están tus cosas pero tú no estás

porque eres algo para todos, ya

como un desnudo de vidriera...

¡Luche a tu lado, para ti,

por Dios y te perdí!

El bus enfila hacia el bajo.

Dobla por Leandro N. Alem hacia el hotel.

En un  paredón escrito con gruesas letras en tinta negra se lee:  “Viva  el Che”. Y con  tinta  roja, roja “Todo está guardado en la memoria”.

Mientras  el  último  tango dice:

“Arranco la cinta del último atado

y un aire pesado me  anuncia humedad,

mientras a mi lado desfila la gente

que asalta Corrientes un sábado más.

Un sábado más, un sábado más,

sobre Buenos Aires un sábado más.

Un sábado más, un sábado más

sobre  Buenos Aires un sábado más.”

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“Adios Nonino” Tango.                       “ No llores por mi Argentina”.    

Música:  Astor Piazzolla.                       Tim Rice – Andrew Lloyd Webber.

Letra: Eladia Blázquez.

“Dones”.                                            “Afiches” Tango .

Jorge Luis Borges.                               Música: Atilio Stampone.

                                                            Letra:  Homero Expósito.

“Un sábado más” Tango.

Música: Chico Novarro.

Letra; Chico Novarro.

 

¡Feliz primavera por adelantado!

Un  poco apresurado, pero después de tanta lluvia quería poner algo primaveral (por eso también le "cambié la cara al blog").
Espero que les guste este paseo por la infancia

Y por si quieren algo más serio, les dejo el vals de Strauss "Voces de primavera"