viernes, 21 de septiembre de 2012

¡FELIZ PRIMAVERA!



¡NO LLEGAMOS!

Dia P menos 5
La mujer entró casi corriendo a la oficina. El trajecito verde, el peinado impecable y el maquillaje cuidado no alcanzaban para disimular completamente la tensión de su rostro. Mientras se sentaba con un suspiro y encendía la computadora, su secretaria le alcanzó el te de hierbas, como todas las mañanas.
Tres jóvenes se aproximaron a su escritorio y le dieron el reporte del día. Hablaron por turnos y el ceño de la mujer se fruncía cada vez más.
-¡NONO NONO NONO NO! ¿Cómo que está faltando la pintura rosa? ¿Y ahora me avisan? ¡Llamen a la fábrica a ver qué pasó! A ver, dame esos papeles. ¡Chicos, faltan cinco días! Tenemos que resolver los problemas, no causarlos. ¡Ay! Me van a volver loca. Myriam, querida ¿me alcanzarías otro té? Gracias.
Entre un ir y venir de faxes, reclamos y gritos, el día terminó cuando ya hacía rato que el sol se había escondido.

Día P menos 4
-El coro va a ensayar en el auditorio, avisen a Seguridad que los dejen pasar... -Con un vestido color limón y una chaqueta al tono, el cabello recogido con una cinta blanca, la mujer iba y venía en un mar de teléfonos, carpetas y asistentes que trataban de llamar su atención -. ¿Sequía? ¿Dónde? No podemos permitirnos una sequía. Comunicame con el Departamento de Regadío. ¡Petrucci!  ¿Qué pasó con el agua en el área uno? Bueno, me lo solucionan. ¡YAAAAAAA!  Myriam, traeme más té por favor.

Día P menos 3
Sentada en su escritorio,los puños de la mujer se iban cerrando lentamente mientras los ojos se ajustaban como la mira de un rayo laser. Un cadete se alejaba con paso rápido previendo el estallido.
-¡ROOOOODRIGUEEEEEEEEEEEEEEEEEEEZ! ¿Qué es esto que me informan que todavía no nos entregaron los pimpollos? ¡Te ocupás de esto ya mismo! Esta noche los quiero todos colocados, ¿entendiste? TODOS. Mañana antes de entrar voy a pasar a revisar y mejor que no falte ninguno, ¿estamos? ¡Myriam, otro té!

Día P menos 2
El stress le había dibujado ojeras que llegaban casi a las rodillas. El maquillaje era un recuerdo y la ropa, una arruga viva. Agarraba el teléfono como si lo quisiera estrangular.
-Ajá... Msé... ¿Sabés qué pasa? Yo tengo que entregar pasado mañana  y si vos no me das las cosas a tiempo, me atraso. Y no puedo atrasarme ¿soy lo suficientemente clara? No-pue-do.  ASÍ QUE ME ENTREGÁS LA PINTURA ROSA HOY MISMO O TE OLVIDÁS DE NOSOTROS PARA LA PRÓXIMA TEMPORADA. -Colgó con un golpe furioso- ¡MYRIAM!  ¡¿PARA CUANDO ESE TÉ?!

Día P menos 1
El pelo parecía la melena de un león electrocutado y tomaba agua como un beduino perdido en el desierto para poder seguir dando instrucciones con voz ronca. Con una carpeta en la mano, iba tachando las tareas pendientes de una lista. La secretaria la seguía con una taza de té en la mano, ya fría.
- ...OK... Coro, OK. Pimpollos, OK. El rosa... ¡Menos mal! ¡OK! ¿El área uno cómo quedó? Localizame la zona por satélite. ¿A ver? Bien, bien. -De pronto le cambió la cara- ¿Por qué la zona sur no tiene amarillo? ¿QUÉ PASÓ CON EL AMARILLO? ¡Ah! Gracias, siempre me olvido de ajustar el color de la pantalla. Myriam, largá esa taza y llamá al técnico para la semana que viene. ¡Qué nervios! ¡Todos los años es lo mismo! ¿Es que NUNCA podemos llegar tranquilos? -El tono cambió hasta convertirse en un canto melodioso-. Chicos... ¡Gracias! Sé que fueron unos días de locos y que mi humor no fue el mejor, pero llegamos. Mañana al amanecer los espero a todos para el lanzamiento. Vayan, descansen. Se lo merecen. Yo todavía tengo que ir a la peluquería, a la manicura, a la modista, al pedicuro y a la masajista. Vayan, vayan. ¡Gracias!

Al día siguiente, el "Día P", cuando la claridad empezaba a insinuarse por el este, allí estaban todos reunidos, listos para el gran evento.
Un coro de jilgueros y cardenales comenzó a entonar una melodía de Vivaldi.
Con la túnica de seda, que disimulaba la falta de dobladillo al mezclarse con una alfombra de pétalos multicolores, el gesto relajado en una sonrisa que era toda calma y bienestar, las uñas brillantes recién pintadas y su cabellera roja ondeando en la brisa de la mañana, como si no hubiera estado en la peluquería hasta apenas una hora antes, la Primavera se deslizó por el primer rayo de sol que alumbraba el área uno y dio orden de que se abrieran las flores.

sábado, 15 de septiembre de 2012

¡Shaná Tová Umetuká!

No se si alguno de los colaboradores es judío, 
pero tengo por costumbre saludar a mis amigos de "la cole" en estas fechas, 
asi que desde aquí también les deseo 
un muy feliz año 5773


miércoles, 12 de septiembre de 2012

Big Bang



            Como todas las noches, poco antes de cenar, María encendió la lámpara del pequeño jardín. Al instante, un insecto comenzó a girar a su alrededor. Luego se acercó otro, y otro, y otro más.
            Como todas las noches, poco antes de cenar, María creaba un universo.

domingo, 9 de septiembre de 2012

Renovación

Gentes, seguimos renovando. Cambié la foto, porque creo que la que estaba ya no nos representa, y la reemplacé por un cuadro del artista argentino Alejandro Costas que se llama "El pueblo que nació de aquella melodía". Generosamente Alejandro me autorizó a ponerla en nuestro blog.
¡Muchisisisisisisisisisisisimas gracias Alejandro!
Les recomiendo visitar su página (está el link acá al costadito, en el cuadro de "Reconocimiento") y ver el resto de sus obras, una más linda que otra.
Espero que les guste el cambio.
Greis

martes, 4 de septiembre de 2012

SOBRE BUENOS AIRES UN SABADO MAS

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SOBRE BUENOS AIRES UN SÁBADO MÁS.

Jorge Umberto Malpeli

El ómnibus detenido en un  hotel de Retiro  espera a   treinta  mujeres españolas que llegaron a Buenos Aires para participar del IIº Congreso  por los Derechos Cívicos de la Mujer. Habían contratado para esa tarde de sábado,  una visita guiada  a  la bóveda del Cementerio de la Recoleta dónde descansan los restos de  María Eva Duarte.  

Ubicadas las damas  en sus respectivos  asientos, la guía tomo el micrófono y dijo:

-Hola Buenas tardes.  Les doy la bienvenida a Buenos Aires. Yo soy Nancy ,  el  es Mario y  las voy a acompañar al Cementerio de la Recoleta para ver la Bóveda 42 de Evita, como la llamamos los argentinos y el mundo.

Entonces el  bus se llena  de tango.   Por sobre los acordes del bandoneón que perteneció al Gordo Troilo, y  que los hace el mismo Piazzolla, se escucha la voz de  Eladia:

ARGENTINA  -  BUENOS AIRES
“Me sucedo en su sangre, lo adivino.
Y presiento en mi voz, su propio eco.
Esta voz que una vez, me sonó a hueco
Cuando le dije;  Adiós “Nonino.”

El ómnibus tomó hacia  el centro y dobló por Balcarce .
-Esta es la  Plaza de Mayo y a la derecha la Casa Rosada - dijo la guía.
-¡Ese es el balcón de Evita! -exclamó una pasajera y con  preciosa voz y buen acento español  comenzó a cantar:

“No llores por mi Argentina,
mi alma está contigo.
Mi vida entera te la dedico
 no te alejes, te necesito...”

A Evita la vi en el año 47 en la Plaza Oriente de Madrid  -dijo una mujer mayor  -y agregó  -siempre recuerdo cuando le contestó a la señora del caudillo “su marido no es un gobernante por los votos del Pueblo sino por imposición de una victoria”  
Solo se animó a romper el silencio  una de las  señoras al preguntar mirando  la Plaza de Mayo vacía   -¿Y las Madres?  -Los jueves  -respondió Nancy,   -pero no se olviden que ahora vivimos en democracia...ya casi no vienen... 
-¡Pues  si,  que  esas mujeres  tenían coraje ...y otra cosa!  -exclamó la española.

El bus dobló por la calle  México.  -Esa era la Biblioteca Nacional  -señaló la guía  -Jorge Luis Borges fue su director durante muchos  años y precisamente allí escribió su poema  “Dones,”  cuando resignado se dio cuenta que se estaba quedando ciego...
Nancy tenía sus ojos azules abrillantados cuando  en  un susurro,  casi para sí, recitó; 

“Nadie rebaje a lágrima o reproche 
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.”
“De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden
las albas en su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos,
que perecieron en Alejandría”.

Recorrió  el bus  la calle Junín  hasta detenerse en el  1760. -Bien, aquí estamos señoras,  en el cementerio de la Recoleta. Construido sobre  tierras donadas por Juan de Garay,  segundo fundador de la ciudad de Buenos Aires a Rodrigo Ortiz de Zárate. Luego se instaló aquí el convento de los frailes recoletos...   –Sí, descansen en Paz – le tradujo a una española que leía en latín   “Resquiescant in Pace”  por encima de su  hombro.
Cuando quiso retomar el relato ya las mujeres entraban al cementerio. 
Avanzaron por la calle central sin detenerse ante el Cristo Redentor.  Algunas se persignaron.
Esta bóveda  de enfrente pertenece a la familia Roverano  -dijo Nancy   -allí  pueden ver la escultura que representa a un joven inmigrante, uno de los tantos que poblaron Argentina.
-Parece un gallego,  ¿Roverano era español ? preguntó una señora.  -No lo sé -  dijo la guía  -pero en Buenos Aires hay un pasaje llamado Roverano y está en la Avenida de Mayo. Ese es un  paseo que les recomiendo hacer  -agregó –caminar por la más española de  todas  las  avenidas.

-Finalmente el féretro con el cuerpo trashumante de Evita  descansa aquí, en Argentina -dijo Nancy -en la bóveda 42,  que pertenece a su familia.

Permanecieron un instante en absoluto silencio. Después algunas rezaron el Padre Nuestro y el Ave María al mismo tiempo que colocaban flores rojas y amarillas  y celestes y blancas. 
Con sincera devoción  cada una tocó con sus manos la imagen de Evita, tal como lo hacen los peregrinos en Santiago de Compostela tocando  la estatua del Santo.

Una de las mujeres preguntó: - ¿Hay fantasmas en el cementerio?
-Sí señora  -respondió Nancy    -pero  no  por  esta zona.        ¿Vamos saliendo?

Otra vez en el  bus un tango de  la gata  Varela, que se deja y no se deja, dice con su voz grave como un  do de bandoneón ;

Ya da la noche a la cancel
su piel de ojera
Ya moja el aire su pincel
y hace con él la primavera
¿Pero qué?
si están tus cosas pero tú no estás
porque eres algo para todos, ya
como un desnudo de vidriera...
¡Luche a tu lado, para ti,
por Dios y te perdí!

El bus enfila hacia el bajo.
Dobla por Leandro N. Alem hacia el hotel.

En un  paredón escrito con gruesas letras en tinta negra se lee:  “Viva  el Che”. Y con  tinta  roja, roja “Todo está guardado en la memoria”.

Mientras  el  último  tango dice:

“Arranco la cinta del último atado
y un aire pesado me  anuncia humedad,
mientras a mi lado desfila la gente
que asalta Corrientes un sábado más.

Un sábado más, un sábado más,
sobre Buenos Aires un sábado más.

Un sábado más, un sábado más

sobre  Buenos Aires un sábado más.”
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“Adios Nonino” Tango.                       “ No llores por mi Argentina”.    
Música:  Astor Piazzolla.                       Tim Rice – Andrew Lloyd Webber.
Letra: Eladia Blázquez.

“Dones”.                                            “Afiches” Tango .
Jorge Luis Borges.                               Música: Atilio Stampone.
                                                            Letra:  Homero Expósito.
“Un sábado más” Tango.
Música: Chico Novarro.
Letra; Chico Novarro.

 


lunes, 3 de septiembre de 2012

¡Feliz primavera por adelantado!

Un  poco apresurado, pero después de tanta lluvia quería poner algo primaveral (por eso también le "cambié la cara al blog").
Espero que les guste este paseo por la infancia



Y por si quieren algo más serio, les dejo el vals de Strauss "Voces de primavera"

martes, 28 de agosto de 2012

Nada


No tengo miel ni rosas,
ni palabras
envueltas en brillante
papel para regalo.
Nada tengo
ni la pluma,
ni las alas del poeta.
No alcanzo a ver el mar
que moja tus pies en el estío;
y el paisaje de tu pueblo,
las calles que gastan tu rutina,
reflejan en mis ojos
solo un punto
y un nombre pequeñito.
Nada tengo
ni  la cobardía —o el valor—
de inventar promesas
y robarte sueños.
Nada tengo,
salvo una verdad encarcelada,
que alguna vez
liberaste con tu abrazo.

miércoles, 15 de agosto de 2012

El árbol



No es agua.
Es el árbol del tiempo
que gotea sus hojas
recordándome el otoño
que confunde y distorsiona.
Difuso el paisaje
de una ciudad desierta
de pronto se diluye
en otro,
lejano y diferente.
“…para siempre”.
Y las manos entrelazadas.
Y la llovizna de un invierno
que era primavera en el árbol verde.
Otras voces.
Otros perfumes
que se cubren de hojas amarillas.

lunes, 6 de agosto de 2012

SHERLOCK HOLMES EN LA PATAGONIA

Sherlock Holmes en la Patagonia
Jorge Umberto Malpeli

¡Perdón! Se disculpó el mozo mientras retiraba con sumo cuidado, por el traqueteo del tren,   las tasas de te,  platos,   potes de mantequilla y dulce de mosqueta, y quitaba de la mesa algunos restos de tostadas.
 Sherlock Holmes  y el Dr. Watson habían terminado de desayunar en el comedor del “Arrayanes” convoy  que corre desde Buenos Aires a San Carlos de Bariloche. (Argentina)
-Elemental, mi querido Watson -dijo Sherlock mientras encendía su pipa sin que nadie le preguntara: Evidentemente este es un tren inglés.
-¿Ah, si? -exclamó su acompañante disponiéndose a escuchar otra de las interminables deducciones de Sherlock.
Aún no había abierto su libro de lectura y  ya  lo interrumpía.
-Continúe -dijo entonces resignado.
-Habrá notado en la estación,  que la locomotora es una Stephenson  Modelo 1920 y que  los vagones fueron fabricados en Edimburgo.
Las luminarias son las nuevas lámparas Moore de 12 voltios.
Las tasas y platos son de  la fina porcelana de Chelsea, bien gruesas como a mi me gustan y el té que nos sirvieron también es inglés, importado de China.
¿Observó los guantes blancos que llevaba el mozo? pues son  de Manchester. ¿Y sus zapatos negros? estoy seguro que son  de la Casa Burton. Por lo tanto el tren es inglés, elemental Watson   -concluyó
-No todo; la mantequilla, los quesos, el dulce de mosqueta y las ricas tostadas eran argentinas - dijo Watson solo para molestarlo. Además los cubiertos que utilizamos eran Alemanes; Solingen para ser mas exacto –agregó con aire de suficiencia.
-Mi querido Watson -contestó Sherlock -ya lo había notado, pero no quise mencionarlo porque pensé que Ud. estaba al tanto de los acuerdos firmados después de la guerra; Solingen de Alemania provee de cubiertos a todos los trenes ingleses del mundo
Después Sherlock hizo silencio.
Watson, por fin abrió su libro.
Holmes  observó por la ventanilla de su izquierda las primeras lomadas que aparecían en el terreno anunciando la Cordillera de los Andes, echó una bocanada de humo y volvió con  sus deducciones -Doctor dijo –observe esos vacunos, ¿ve al toro rojo cereza  en ese campo verde? Es fácil distinguirlo por su color y cara y pecho blancos, pertenece a la raza Hereford que introdujeron los ingleses en Argentina.
 Esa raza tuvo sus orígenes en el siglo XVIII en el condado de Herefordshire, con los trabajos realizados por Mr Tomkins .
Así es -dijo Watson cerrando su libro y su  interés por la lectura.  

Todo había comenzado varios meses atrás cuando al regresar Sherlock desde Covent Garden, más precisamente de la Royal Opera House a su departamento de Baker Street 221 B en Londres, su entrañable amigo, el  inspector Maigret lo esperaba con un sobre blanco en su mano.
-Señor  -dijo (a pesar de ser amigos el inspector siempre lo trataba de usted) –una  carta  expreso 
desde Argentina
-Debe ser de mi amiga la Sra. Clarke  -dedujo Holmes  -que está de vacaciones en San Carlos de Bariloche. Después de leer el mensaje con la misma rapidez de siempre, le pidió al inspector : -necesito dos pasajes de primera clase en el primer barco que salga para la Argentina, si son para el próximo sábado mejor. Estaremos a tiempo para los deshielos y la luna llena de marzo.  Que allá me esperen con un equipo completo para acampar, una cámara fotográfica, y una máquina de cine de ser posible,  sumergible.
-Gracias inspector -agregó -y entró al edificio.

Tenían reservaciones en el hotel Llao Llao 5 Estrellas,  ubicado sobre una colina entre los lagos Moreno atrás y Nahuel Huapi al frente, a unos 25 km. de la ciudad de San Carlos de Bariloche.

Mientras el Dr. Watson bajaba hasta puerto Pañuelo para conseguir transporte fluvial, y después de despedirse de  la Sra. Clarke,   Sherlock se dedicó a estudiar y revisar antecedentes. Con  la lupa que siempre lleva consigo observó detenidamente las copias fotográficas que le enviara la Sra. Clarke y leyó nuevamente la nota que agregaba en aquella oportunidad.
Las tres copias obtenidas en el lago Nahuel Huapi, mostraban imágenes del Nahuelito,    una versión local de Nessie el monstruo del lago Ness y que  fueran dejadas en la recepción del periódico “El Cordillerano”   por un hombre que no se dio a conocer.
Sherlock descubrió,  hurgando en la biblioteca del hotel,  que la existencia del monstruo había sido mencionada desde hace siglos en  leyendas indígenas. También leyó las crónicas de Martín Sheffield, un sheriff norteamericano que llegó a Sudamérica persiguiendo a unos célebres bandidos y que en su momento relató haber avistado al monstruo.
Según expertos locales simplemente se trataría de la sobre vida de un plesiosaurio, género de reptiles sauropterigios que vivieron durante el triásico extinguiéndose hace unos ciento ochenta millones de años. El cráneo fosilizado más completo de uno de estos animales se encontró en el cajón del río Grande, cerca del límite con Chile, en la Cordillera de los Andes.
Al otro día se embarcaron para la isla Victoria. (Previamente Sherlock  había averiguado  que  el   nombre de la isla   no le fue impuesto en homenaje a su reina) 
El barco se detuvo primero en  la península de Quetrihué.    Holmes tenía especial  interés  en conocer el bosque  de Arrayanes (Myrceugenella apiculata)
Se trata de una formación de árboles casi  única en el mundo, con ejemplares de más de cien años  La corteza de este singular árbol es fría, lisa y color canela, con manchas blancas irregulares,  muy suave al tacto,  su follaje es  de bello color verde,  flores blancas y sus frutos son de agradable sabor. Se trata de un bosque casi puro ya que éste árbol no permite que otras variedades  prosperen a su alrededor. El caprichoso juego de luces y sombras que se aprecia en los días soleados es un  espectáculo  increíble  y hasta fantasmagórico. 
Acamparon al NE de la isla,  donde es mayor la profundidad del lago.
Sherlock se entretuvo arrimando un fósforo encendido a unos palos de coihue y piñas de pinos secas. Por un instante recordó cuando era boy scout y hacían fuego frotando dos maderas en los bosques vecinos a St Giles Highgate,
Mientras Watson preparaba el té,   Sherlock encendió su pipa y contempló pacientemente las extrañas estrellas de éste hemisferio. 
Extrajo su libreta de la mochila, escribió algo y realizó unos cálculos que anotó en el margen  de la hoja; prolongando cuatro veces y media la longitud de la constelación Cruz del Sur, el punto imaginario localizado en el horizonte indicará siempre el Sur. Después lo  comprobó con su brújula..
Siete días permanecieron en el bosque de la isla.
En Bariloche  los aguardaba  el Comandante  interesado en conocer el resultado de la investigación.
Investigación que por otra parte había dejado de ser secreta gracias a los buenos oficios de la Sra. Clarke.
Sin embargo Sherlock Holmes  nada  dijo  de los resultados. Solo se limitó a expresar que el informe final lo remitiría desde Londres después de realizar necesarios estudios  e imprescindibles comparaciones.
Al otro día abordaron el tren Arrayanes, primera clase, directo a Buenos Aires.

En Bariloche nunca se recibió el informe final.

El periódico “El Cordillerano” publicó en su edición del día 8 de Julio de 1930 un recordatorio por la muerte de Sir Arthur Conan Doyle acontecido en la víspera en la ciudad de Crowborough ( Sussex – Inglaterra).

Tampoco el Dr. Watson se comunicó con la Sra. Clarke, que por otra parte, se quedó a vivir definitivamente en Colonia Suiza.

No obstante y según la opinión actual de científicos de la zona es muy probable la existencia de un grupo de estos animales (no menos de cien) en el Nahuel Huapi, el inmenso lago que baña la costa de la ciudad de San Carlos de Bariloche en la Patagonia Argentina.
_________________
Jorge Malpeli. Patagonia Argentina


domingo, 5 de agosto de 2012

Yo declaro

Te amaré toda esta tarde
adelantando el mañana siguiente
porque los días pasan,
porque esta misma tarde se acabará;
pero te amaré también otra tarde,
cuando me encuentres.

Te amaré con besos amapolados,
con el tiempo creciendo junto a la luna;
juntaré tardes pasadas,
mañanas recien nacidas,
noches trasnochadas,
para que el tiempo se alargue.

Te amaré con tu nuevo nombre,
con tu extraño corte de pelo,
te amaré siendo joven o viejo
y te amaré esta tarde
por todas los días y noches
que deseo amarte.

sábado, 28 de julio de 2012

No me olvides



En las afueras del pueblo había un árbol con los vagos trazos de lo que parecía un corazón con dos nombres borrosos. Cuando Olga olvidó a Pedro el árbol amarilleó. Cuando Pedro olvidó a Olga el árbol se secó.
           Cuando ambos fueron olvidados un rayo lo incendió y sus cenizas abonaron la tierra donde ahora crece una hierba con pequeñas flores de cinco pétalos azules.

viernes, 27 de julio de 2012

Colonización

COLONIZACIÓN

Justificación de la misión (extracto de la carpeta enviada al Presidente Kapinski para la aprobación del presupuesto)
Luego de los eones pasados desde que que mandamos la primera nave, los informes recibidos indicaban que los pioneros compartían el planeta con los nativos en una convivencia pacífica.
Sin embargo, luego de cien ciclos sin noticias, recibimos un video con un pedido de auxilio desesperado. El jefe de la colonia advertía del peligro de una gran masacre, reclamaba ayuda casi llorando mientras a sus espaldas los civiles corrían hacia lo que parecían refugios. La transimisón se cortó antes del fin del mensaje.
Teniendo en cuenta que los primeros reportes hablaban de los nativos como "una raza brutal y primitiva de gigantes, que suelen pelear entre sí y matarse unos a otros" (como puede leerse en los informes del "Proteo", ver documento adjunto), tememos la suerte corrida por nuestros colonos.
Es necesario enviar una misión de exploración y reconocimiento de la situación actual ya que nuestro planeta está pasando a alerta rojo y necesitamos un nuevo hogar de forma urgente.
Sugerimos enviar la nave TX-6933 a mando del Comandante William Johnson con una pequeña tripulación y la última tecnología de comunicaciones. Irán en animación suspendida hasta entrar en la órbita del planeta.


Informe número TX-6933-142 del Comandante William Johnson.
Recién arribados, el comandante y la tripulación no reportamos daños físicos ni estructurales. Los análisis preliminares indican una atmósfera bastante contaminada pero respirable.
Nuestra nave está camuflada para no llamar la atención dado que todavía no sabemos cuál es la situación local. La Oficial de Comunicaciones Tatiana Beekeva comenzó las transmisiones y espera hacer contacto pronto. Confiamos en que perciban nuestras señales y se acerquen. Por el momento podría ser peligroso dejar notar nuestra presencia.


Informe TX-6933-144  del Comandante William Johnson
Contacto establecido. Las cosas son peores de lo que creíamos.
El Capitán Stuart Ramirez fue el primero en responder a nuestra llamada y nos contó brevemente la historia de la colonización. Como decían los reportes, ante la inexistencia de una tecnologìa que permitiera comunicarse con ellos de otra manera, los pioneros se vieron obligados a usar el Potenciador Telepático para hacer contacto con los gigantes.
A pesar de sus esfuerzos, la tosquedad de las mentes de los nativos hizo que muy pocos recibieran el mensaje. Aquellos capaces de interpretarlo desarrollaron conocimientos que permitieron, en el mediano y largo plazo, una evolución tecnológica que atribuyeron a su propio intelecto y no al contacto con una raza superior. No obstante, no todos estos adelantos resultaron un beneficio para la especie. Su espíritu belicoso los llevó a mejorar las armas sin mejorar su sociedad.
En los últimos cincuenta ciclos, además, parecieron darse cuenta de que nuestros colonos están cohabitando el planeta con ellos y comenzaron a acusarlos de ser causantes de enfermedades y males. Nuestra gente está siendo combatida con saña asesina luego de haber convivido en paz por más de seiscientos ciclos: sus hogares son envenenados y sus hijos masacrados antes de nacer. No pudimos llegar en mejor momento.
Necesito una pronta respuesta del Alto Mando. Tenemos posiciones encontradas respecto de la estrategia a seguir.
Ramirez sugiere una evacuación masiva pero mi objeción es que necesitaremos demasiadas naves y llevaría mucho tiempo. Actualmente nuestra gente está desperdigada por toda la superficie del planeta y más de la mitad son civiles sin entrenamiento.
Creo que es mejor volver a establecer contacto telepático y favorecer más adelantos tecnológicos. Viendo cómo funcionó esto en el pasado, no tardará mucho para que los humanos se maten unos a otros con armas poderosas que no nos afectarán, dejándonos el planeta a nuestra disposición.
Después de todo, las cucarachas somos inmunes a la radiación.

jueves, 26 de julio de 2012

Cruce al olvido



Me perdí en la calle de tanto mirar los letreros,
abandonado aquí bajo la ciudad alarmista de los asuntos.
-Vivo caminando-.

La noche viene llegando y los semáforos se asoman,
libremente le dan paso a mi melancolía.
-Vivo a pasos-.

La luna pareciera vigilarme sigilosa, como envidiando
mi poca facultad para alegrarme.
-Vivo anochecido-.

El rocío moja mi cara involuntariamente, castigándome,
y tengo que retirarme del aire libre.
-Vivo aún-

No siento mis pasos, ni hambre, ni frío. Nada
en mi cuerpo parece quejarse.
-Mal nacido-

La media noche llega nuevamente, siguen velas
encendidas en la bruma.
-Oscurecido-

El agónico llanto de una mujer delgada
logré reconocer tras leer mi nombre, allí...
-Fallecido-.

domingo, 22 de julio de 2012

Morir sin ley


Me detengo a mirar una sombra
que se enciende de rabia y me quiere atrapar
solo quiero esperar a que venga por mi
me desgarre la piel y me quite el sentir.

Yo me dejo llevar porque entiendo el por qué
de saber que uno es libre cuando se deja vencer
no hay descanso ni paz mientras duele el temor
lo que quiero es que vuelva a cerrar mis ojos.

Ya no quiero llorar sin saber qué decir
solo siento en el alma que deseo partir
la sombra ya viene y me siento a esperarla
ya quiero besarla y morir sin ley.

viernes, 20 de julio de 2012

Si dijera soy virtual



Si dijera: “soy virtual”
diría que no existo,
negaría
a mis ancestros y a la tierra
que caminan conmigo,
y de mí se valen,
para sembrar futuros.
Decir virtual es reducir
a una ilusión efímera
de códigos binarios
lo vital
de cada una de mis células,
y al torrente de mis fluidos
a una fría corriente
de electrones saltarines.
Si yo no soy virtual, entonces tú
—que despliegas sentimientos
a través de la magia del teclado,
de los cables y los monitores—
tampoco lo eres.
Amigo
simplemente amigo,
sin aditamentos;
así puedo sentirte,
como si tu abrazo
rasgara sin esfuerzo la distancia
para tocar la desnudez de mi alma
y abrigarla con la tuya.
No bebimos de la misma copa
ni nos hemos embriagado
en las mismas trasnochadas fantasías.
No fueron los leños del mismo hogar
ni el silbido de la misma cafetera
los que nos confortaron
en algún invierno.
Pero un designio que no precisa comprensión
tejió la urdimbre
que nos reúne en este espacio.
Y sé que estás allí
que tu mirada no se viste de prejuicios,
ni te importa mi apariencia
ni las telas que me cubren
ni mi status, ni mi historia.
Conoces de mí, y se de ti
profundidades que quizás
otros ignoran
en su aparente cercanía.
Por eso puedo elevar esta bandera
que contiene todos los colores
y todos los matices,
puedo acariciar las cuerdas
de mi guitarra compañera
para cantarte una canción
y llamarte simplemente
y con mayúsculas:
Amigo.

¡¡Feliz Día del Amigo!!
¡FELIZ DIA PARA TODOS!


20 de julio - Día internacional del amigo

miércoles, 18 de julio de 2012

Tus huellas en la arena



Lo he intentado, sabes,
en vano quise
una y otra vez
vencer la insobornable
honestidad del aire
y el silencio.
Es que la distancia suele ser
no solo el arduo escollo
de la geografía y sus fronteras.
Puede el pensamiento
vulnerarlas,
tomar la forma de un abrazo,
la textura sutil de la caricia,
la humedad del beso,
el fuego del deseo…
Puede el pensamiento
soltar las ligaduras
de las convenciones
y las leyes de la física.
Pero puede también
sucumbir
al desaliento y  la angustia
de una piel que grita
y  que derrama
su anhelo insatisfecho.
Somos lo intangible
mas
la sangre no renuncia,
prisionera como es,
de un mandato
primitivo y superior
que alimenta el círculo
inagotable de la vida.
Acepto la derrota, sabes,
abro mis manos
liberando las tuyas.
Vete,
transita un camino
más allá de las sombras
y las lágrimas.
La noche descorre su velo
descubriendo los azules
y las crestas blancas
Que tu frente se eleve.
Que tus ojos se abran
y se colmen de colores.
En otras latitudes
con una sombra de tristeza
sonreiré
imaginando tu figura
y tus huellas que se pierden
menudas en la arena.

lunes, 9 de julio de 2012

La luna del viejo Ramúa



¡Pucha que está fría la noche, carajo! Este viento sur no trae nada bueno, será mejor tener paciencia. Total…
         Le pesan los setenta al viejo Ramúa. Las manos nervudas, llenas de cicatrices, se aferran a los remos que empujan y empujan. El Paraná  le abre un camino que baja desde la luna que aparece como un único farol en el horizonte líquido. Más allá de las islas se adivina el frío resplandor de Santa Fe.
         Allá estará la Palmira, calentándome el lugar…
         El doctor me dijo que tenía que cuidarme, que mi corazón anda aflojando, que el tabaco me arruinó los pulmones, que ¡qué sé yo cuántas otras cosas!…pero ¿qué puedo hacer? Tengo que sostener el rancho, y acá está mi vida. Más de cincuenta años… ¡Qué digo cincuenta!,  creo que nací en una canoa. Y el tabaco… ¿Cómo hago para pasar toda la noche pescando sin encender un cigarro? Es brava la soledad, o será que me estoy poniendo viejo. Es que el tiempo se me fue sin darme la oportunidad de verlo pasar. Esta helada me está agarrotando las manos, será mejor tomar un trago; la caña reconforta, es lindo sentir cuando pasa por la garganta como una brasa que te calienta y aleja los malos presagios. ¡Ahhhhhh! Así está mejor.
         Allá estará la Palmira, calentándome el lugar…
         El viento que choca contra la corriente levanta olas espumosas que mecen la canoa mientras el viejo Ramúa ve deslizarse el mundo a sus costados. También sus recuerdos se deslizan, y las imágenes se suceden una tras otra. “Como las aguas del río”, piensa. Los remos golpean una y otra vez.
         Allá estará la Palmira, calentándome el lugar…
         La luna…No trae buena pesca, pero ¡qué cosa más misteriosa! Cuando chico quería llegar hasta ella para tocarla, ver cómo se siente en los dedos. Tal vez ahora sea el momento. Si sigo su luz, quizás no esté tan lejos. En esta oscuridad somos ella y yo, nada más. Voy a apurar el paso antes que se hunda. Sí, ya sé, estoy desvariando. O será que el sueño me está ganando y me hace olvidar que tengo que llegar a la cancha* y tirar los aparejos. Mi abuela me decía que no había que escuchar el llamado de la luna, que eso no era bueno, pero… ¡Parece tan cerca! ¿Dónde puse la botella? Ah, acá está, sí. Es buena compañía la caña, y da más fuerzas para remar. Sí, allá voy. Este dolor en el pecho ya se me va a pasar, lo mismo que el sueño y el frío. Tengo que seguir. Más allá de esta negrura. Un poco más.




*Cancha: sitio de pesca en el que se ha limpiado convenientemente el lecho del río.