MONIQUE
Con ese aroma a libros antiguos que fascina y envuelve en su misterio, con ese suspiro que se desliza al saber que en la biblioteca de los sentidos quedan registrados todos los sentimientos, me dejé deslizar en el baile de mis letras desvanecidas por mi corazón impulsivo.
En una primera instancia las percibí desubicadas por completo
pero forman parte de mí, de mi caminar y aunque cayeron en la campiña de los destierros, después de años con mucho mimo doy
pinceladas sobre ellas para recuperar el origen de un pasado. En
sí, el origen no es lo primario, sólo la connotación en su espacio y tiempo hacen que sean dignas y materia de estudio. Asombrada
visiono lo que ahora yace desfallecido y con alegría medito que,
antes de ser existí y después de ser logré sobrevivir al olvido , ese
que habita en ocasiones en uno mismo.
Hoy, el sol brilla con tanta intensidad que siento como penetra por cada una de las ventanas de mi alma. Cierro los ojos para sentir como la brisa acaricia mi piel, volviendo a pasear por París entre bohemios y el arte del que simplemente a la vida lanza su canto.
Mónica Somosierra B.
En una primera instancia las percibí desubicadas por completo
pero forman parte de mí, de mi caminar y aunque cayeron en la campiña de los destierros, después de años con mucho mimo doy
pinceladas sobre ellas para recuperar el origen de un pasado. En
sí, el origen no es lo primario, sólo la connotación en su espacio y tiempo hacen que sean dignas y materia de estudio. Asombrada
visiono lo que ahora yace desfallecido y con alegría medito que,
antes de ser existí y después de ser logré sobrevivir al olvido , ese
que habita en ocasiones en uno mismo.
Hoy, el sol brilla con tanta intensidad que siento como penetra por cada una de las ventanas de mi alma. Cierro los ojos para sentir como la brisa acaricia mi piel, volviendo a pasear por París entre bohemios y el arte del que simplemente a la vida lanza su canto.
Mónica Somosierra B.
¡O mon Dieux! ¡Paris!
ResponderEliminarNunca estuve allí, pero me hubiese encantado respirar ese aire de bohemia que también se desprende de tus letras, acariciadas por un sol tan intenso que logró sobrevivir al olvido. Por algo tu nombre me sonaba a Monique, a pesar de que eres gitanilla.
Has contado el resumen de una historia de vida de una manera luminosa.
Besos para ti, querida amiga.
Leáse: ¡Oh, mon Dieu!, jajajjajaja
ResponderEliminary Paris... =
Cosas del siciliano...
Ohhhh París, es precioso te recomiendo que vayas y te dejes de cosas del siciliano...jajajajaaja
ResponderEliminarEl sol no puede faltar soy gitanilla y es lo que me da vida para poder luego taconear en los tablaos...ole!!!
Muchos besos mi querido amigo.
"el arte del que simplemente a la vida lanza su canto" ¡Qué bella frase! ¡Cómo me ha gustado!
ResponderEliminarHermoso texto, Mónica (o Monique) :)
Corazón impulsivo... divino sentimiento. Muy tierno Monique. Saludos.
ResponderEliminarMuchas gracias mi querida Greis, me alegro mucho de que te gustara.
ResponderEliminarEl nombre es lo de menos...jajaja, llámame como más te guste.
Muchos besitos .-)
Deleted, muchas gracias por pasear por mis letras y dejarme tu huella.
ResponderEliminarSaludos cariñosos.