Cuentos + Música en Mudra Bar, Córdoba 4041 CABA

Amigos, los invito al evento de narración 

de los cuentos de mi libro, 

Peregrino de la Medianoche,

mañana sábado 7 de junio a las 18.30

¡Greis en la Feria del Libro de Buenos Aires!

Amigos, 

voy a estar firmando ejemplares de 

"Peregrino de la Medianoche" 

en la 40° Feria del Libro de Buenos Aires, 

los domingos 

26 de abril

y 4 de mayo

de 17:00 a 20:00

en el stand de "Patagonia Sur"
 stand 97 del Sector Azul

¡Allí los espero con torta de manzanas casera!
(de alguna manera tengo que atraer a la gente)

Más información sobre la Feria del Libro aqui

DIALOGOS MATUTINOS EN LO DE GREIS

DIALOGOS MATUTINOS EN LO DE GREIS

Pili (pelirroja, ojos verdes, dos meses): ¡Zoy una Guededa Fedoz! ¡Miden cómo ataco este tedilble papelito! ¡GRRRRRRRRRRR! ¡Toma! ¡Toma, papelito! (Pili corre como enloquecida detras del feroz papelito)

Noche (Morocha, ojos dorados, un año): ¡AAAAAAAAAAAAAy! ¡Qué tierna! Necesita ayuda, voy con ella a cazar el papelito (Noche corre como enloquecida detrás de Pili y del papelito)

Greis (Pelo color 64B, ojos miopes, 'tayuno): ¡AAAAAAAAAAY! ¡Qué lindas! Voy a filmarlas (Greis corre como enloquecida a buscar la cámara y detrás de Pili, Noche y el papelito)

Kitty Star (Morocha recalcitrante, ojos verdes, 6 años y medio): Malditas mocosas insolentes. Si se atreven a pasar cerca de mí, las corto en fetitas.
(Kitty acaba de completar su curso de "Grumpy cat del subdesarrollo, version negra")

Renuncio a la poesía

Renuncio a la poesía

si debo revestirla

de banderas falsas

para transformarla

en el arma falaz

del mercenario.

Renuncio a la poesía

si las palabras derramadas

no nacen del dolor,

del miedo,

de la duda o la sonrisa…,

es decir

si no nacen desde adentro,

bien adentro de la vida.

Renuncio a la poesía

si para decir amor

preciso el plástico

de las flores coloridas de un bazar,

o las empalagosas mieles

de abejas de metal.

Renuncio a la poesía

si debo aceptar,

¡niño obediente!,

que dos más dos son cuatro,

y que el barro

no se hizo para mis pies inmaculados.

Renuncio a la poesía

si debo cerrar los ojos,

y la mente

y la lengua

y otras cosas

al desamparo del hombre,

a la podredumbre,

a la opresión del miserable

con bastón de mando

y obesas, malolientes cuentas

que vomitan sangre ajena

en relucientes y blindadas cajas

de acero inoxidable.

Renuncio a la poesía

si solo debo buscar tu aceptación,

o los botones desprendidos

de la blusa y la falda

de una muchacha que sueña.

Renuncio a la poesía

si con ella

pretendo encaramarme a un pedestal

con sólidos fundamentos de humo,

y si solo debo transitar

por los senderos

que me indican los carteles.

Renuncio a la poesía de pulidos bordes

“sedosos, amorosos”,

como los cabellos de Susana

(o tal vez otra modelo igual de hermosa)

en un viejo anuncio de champú.

Renuncio a la poesía.

¿Y qué?

Después de todo…

¿A quién le importa que otro idiota

renuncie finalmente a la poesía?

¡Otoño!

Parece mentira, cómo pasa el tiempo doña... ya estamos en otoño, quién lo hubiera dicho.
Si parece que fue ayer nomás que nos derretíamos a la luz de las velas en Navidad, tomando agua tibia porque ni un cubito tenìamos.
Se pasaron las vacaciones y ni cuenta nos dimos, corriendo atrás de vaya una a saber qué...
Y de repente empieza el fresquito y las alergias, tenemos esas lluvias locas que duran medio día y el otro medio un solazo que parte el asfalto pero eso sí, con una brisita otoñal que levanta remolinos de hojas en un susurro que invita a soñar.
Qué quiere que le diga, doña... ¡A mì me encanta el otoño!

(Video: Otoño Porteño, de Astor Piazola, por Daniel Barenboin y Rodolfo Mederos)

"Peregrino de la Medianoche" en Radio Cultura

Hola a todos!
Muchos saben que en diciembre salió mi libro de cuentos "Peregrino de la Medianoche" y muchos, también, ya lo han comprado (¡Gracias!)

Quería contarles que el viernes 7 de febrero, de 22:0 a 23:00 (hora argentina) el programa "Volver a la Magia" le va a dedicar toda la emisión a "Peregrino de la Medianoche".

Si lo quieren escuchar, pueden hacerlo por la radio, FM Radio Cultura, 97.9, o por internet: www.fmradiocultura.com.ar

Entre todos los oyentes que quieran participar se va a sortear un ejemplar del libro.

¡Avísenle a quien le pueda interesar, por favor!  ¡Pasen la voz!

¡Gracias!

Poema "Al estilo de Bukowski"

Gentes, los invito al taller literario de El Respiradero que dicta Gustavo Di Pace.
Mañana empieza el de esta semana (son 3 días), de 19 a 21, en Librería Sudeste, Corrientes 1779.
Si les interesa, les dejo el celular de Gustavo para comunicarse: 15-3211-2889

Como ejemplo de lo que puede salir, les dejo este poema "Bukowskiano" que escribí la semana pasada:

Estaba sentado en el cordón de la vereda,
Interrumpía el paso de los otros
con el olor de su miseria.
La ropa raída,
la piel con costras,
la boca sin dientes,
las crenchas de pelo
asomando bajo un sombrero
agujereado.
El ruido de su estómago
competía con el motor de los autos.

Y sin embargo,
sonreía.

Si quieren leer poemas de Bukowski, les dejo este blog:
solobukowski.blogspot.com.ar

¡FELIZ 2014!

Un deseo solidario para este año:
En septiembre comencé a colaborar con Médicos sin fronteras

Con $60 por mes se paga un kit de supervivencia para una persona. No es tanto para donar y es muchìsimo para ayudar.

Así que hoy comparto el saludo que me mandaron con ustedes... y si ustedes quieren compartir $60 por mes con ellos, sepan que estàn colaborando para salvar una vida. Abajo están los datos.

¡FELICES FIESTAS PARA TODOS! ¡Ojalá a fines del 2014 ya no sean necesarios los kits de supervivencia en ningún lugar del mundo.
Medicos sin fronteras en facebook

Medicos sin fronteras:
Carlos Pellegrini 589, Piso 11 - C. Aut de Bs. As. - 1009 - Argentina
Tel/Fax. 0810-222-6732 - info@msf.org.ar

¡Feliz Navidad! (Y otras festividades)

Para estas fiestas, una antigua bendición irlandesa "all'uso nostro"

 Que tu mesa esté llena de comida
pero sin grasa ni colesterol,
que la bebida llene tu copa
y que no conduzcas si bebiste alcohol.
Que no te agobie el calor
del verano en estos días,
que recuerdes ser tolerante
y que no discutas con tu familia.
Y en la espera del Niño
que llegará en Navidad
te deseo todo un año
de amor y felicidad

(y si no eres cristiano,
que tengas feliz Janucá,
Día de Buda, Saturnalia, Yule,
Pancha Ganapati, Festivus, Hogswatch
o lo que sea que celebres)

Peregrino de la Medianoche, presentación en Buenos Aires

Amigos y amigas,
permítanme presentarles este libro cómodo,

ideal para regalar en estas fiestas 

o para leer  en vacaciones,  

con un tamaño apropiado para la cartera de la dama 

y el bolsillo del caballero.

 La cita es en "Paluchino café", Corrientes 1902, 

planta alta

(Ciudad de Buenos Aires)
el miércoles 18 de diciembre a las 19.00

El programa es:

1. Presentación (Maximo Morales)
2. La Posada de las Huellas Perdidas (Norma Escudero)
3. Yo bailo al son de su música (Gustavo Fuentes)
4. Peregrino de la medianoche (Erica D'Alessandro)

Pueden invitar a quien quieran, la entrada es libre y gratuita.
¡Allí los espero!

El señor del fondo, sí, ya le alcanzo 14 libros... ¿Algún otro interesado?

AVISO IMPORTANTE (Un poco de autobombo)

Amigos, a partir de la semana que viene mi libro de cuentos va a estar en los kioscos: en una primera etapa, en Capital y zona Norte del GBA, a partir del 2014, en todo el país.

También se podrá comprar por facebook, en el sitio de la Editorial Tirnanog

¡Quería compartir esta alegría con ustedes!

Le creyó

“Puedes atraparme, le dijo el viento,

y él le creyó.

“Anidaré entre tus dedos”, le dijo el agua,

y él le creyó.

“Detendré mi paso para ti”, le dijo el tiempo,

y él le creyó.

“No te quemaré”, le dijo el fuego,

y él le creyó.

“Soy luz”, dijo la sombra,

y él le creyó.

“…”, le dijo ella,

y él le creyó

20 de noviembre - Dia de la Soberanìa Argentina

El Combate de la Vuelta de Obligado fue el 20 de noviembre de 1845. Las flotas inglesas y francesas venían desde Uruguay por el Paraná, reclamándole a Rosas la libre navegación de los ríos argentinos. Con el puerto de Buenos Aires bloqueado.
Una flota de un considerable número de barcos mercantes norteamericanos, sardos, hamburgueses y dinamarqueses, además de ingleses y franceses, protegidos por cañones, zarpa desde lo que hoy es Ibicuy (Uruguay). 
Rosas le encomienda a Mansilla que defienda el río y Mansilla los espera en la Vuelta de Obligado, cerca de San Pedro, con 24 buques y cadenas que cruzan de una margen a otra las aguas. 

A las 8.30 horas se inicia el avance, y Mansilla proclama a sus hombres: “¡Allá los tenéis! Considerad el insulto que hacen a la soberanía de nuestra patria al navegar, sin más título que la fuerza, las aguas de un río que corre por el territorio de nuestro país. Pero no lo conseguirán impunemente. ¡Tremola en el Paraná el pabellón azul y blanco y debemos morir todos antes que verlo bajar de donde flamea!”.

Cuando la munición de los defensores se terminó, al callarse las baterías, recién entonces se atrevieron los enemigos a realizar la operación de desembarco. Hotham, mediante señales, pide apoyo a Trehouart. A las 17.50 los 325 infantes de marina de Sullivan llegan a tierra cerca del amarradero de la cadena. Los defensores los esperan con una carga al arma blanca. Sin embargo, la metralla enemiga, unida a los cohetes a la “Congreve” de los anglo-franceses, diezman a la infantería argentina. Pese a ello, los ingleses son arrollados y corridos hasta sus botes. Mansilla cae herido por un casco de metralla. Lo sustituye el coronel Francisco Crespo, que sostiene el contraataque. Desembarcan franceses de la “Expeditive” y la “Procide” en apoyo de los ingleses. A las 20.00 horas, Crespo se repliega a las barrancas. Obligado ha caído. Los únicos prisioneros son los heridos graves que recogen los ingleses y franceses para llevarlos a bordo. 

            Las bajas argentinas son numerosas por el heroísmo demostrado en la defensa de la posición: 250 muertos y 400 heridos. El agresor, por su parte, tiene 26 muertos y 86 heridos, y las averías causadas a sus buques obligan a la escuadra a permanecer cuarenta días en Obligado, a fin de realizar las reparaciones de mayor urgencia. 

             Crespo, con los sobrevivientes, acampa a dos leguas al norte, sobre el camino a San Nicolás. Los invasores vuelven a sus buques, dejando centinelas en las ruinas de las baterías, sembradas de cadáveres. A la mañana siguiente, los vencedores examinan los 21 cañones de las baterías caídos en su poder. Ninguno es aprovechable: algunos son clavados, otros arrojados al agua, y los más viejos, los de bronce, llevados como trofeos curiosos.  

            Luego de apoderarse de algunas banderas mercantes, ordenan prender fuego a todos los buques que conformaban la línea de atajo. Estas banderas no pueden considerarse como trofeos de guerra. “No eran sino unas insignificantes telas -dirá Baldomero García en la Sala de Representantes de Buenos Aires, en 1848- pues la única bandera de guerra que flameaba en las costa de Obligado, la bandera de la explanada, la bandera de mi patria, nunca fue rendida sino hecha pedazos”.

No obstante, de poco serviría la victoria: No pudieron vender sus mercancìas, no recibieron refuerzos y se tuvieron que volver. Como dice la canciòn... "Venirse al cuete":

(Más informaciòn en Combate de la Vuelta de Obligado )

Hombre niebla

Se arrebujó en el viejo impermeable gris intentando una escapatoria de la llovizna otoñal y de la noche que buscaba un pobre contraste en los faroles que más se parecían a faros fantasmales cuyas frías luces mortecinas sólo conseguían acentuar las sombras de los muelles desiertos de calles adoquinadas que ya nadie gastaba. Lejos, muy lejos, sonó la profunda voz de una sirena.

Una sola vez. Un lamento que se extravió en las turbias aguas del río.

   —Quisiera que este tango no acabara nunca, Edmundo –la caricia de su acento francés y un perfume delicado completaban la magia que envolvía la delgada figura de la bailarina. La abrazó con la fuerza sensual de la danza.

   —Quedate conmigo, Ivonne. Buenos Aires es nuestro. ¡Carlitos canta el sábado que viene en el Armenonville! Quedémonos para siempre. Los dos.

  Hurgó en sus bolsillos procurando un cigarrillo que no encontró. Más allá, sombras en las sombras, estaban los barcos. Algunos aún se mantenían a flote, sin resignarse a una suerte que ya estaba echada. La niebla se levantaba desdibujando los contornos de las naves huérfanas de horizontes.

   —Au revoir, Edmundo. Fue maravilloso. Siempre, siempre te voy a recordar. Siempre.

    Una gaviota perdida, su pañuelo en el adiós del barco.

    Caminó lentamente, sumergido en las tinieblas de esa atmósfera irreal que olía a óxido, petróleo y podredumbre.

    —¡Vamos, Edmundo! Recibamos el treinta como se merece ¡Esas polacas están ansiosas por festejar y divertirse!

     —Bajen ustedes, muchachos. Después voy.

Los fuegos artificiales iluminan la medianoche festiva de una joven y pujante Comodoro Rivadavia que se recuesta en las colinas terrosas que dan al oeste.

      Amagó un saludo a un guardia apostado a pocos metros, pero éste parecía no ver más allá de sus propios y recónditos pensamientos. Sintió la tentación de pedirle un cigarro pero se contuvo (uno nunca sabe como va a reaccionar un uniformado).

    —No va más. Edmundo. La Compañía quebró, nuestro buque no volverá a zarpar. Dicen que las reparaciones son muy costosas, así que lo van a dejar anclado en el Riachuelo. Los jóvenes seguramente encontrarán otro trabajo, pero nosotros…

      Ivonne…Ivonne…

      La niebla es una mortaja. Chirridos de hierros movidos por un viento impiadoso.

     La silueta de un carguero sujetado por una gruesa y carcomida cadena se dibuja como un muro oscuro. Letras incompletas recuerdan el nombre que alguna vez fue.      Ecos del pasado recorren los pasillos derruidos. Murmullos apagados que se arrastran y golpean las paredes herrumbradas.

       Un hombre cubierto con un impermeable gris observa desde la cubierta.

       Ivonne…Ivonne…

       Un hombre niebla fundiéndose en la niebla.

Más legible?

A pedido de Rolando

y del público lector

hemos cambiado el color

de lo que vamos contando.

Un poco de claridad,

un aporte a la cordura

y un favor a la lectura

que ya no aguantaba más.

Yo que con añiles ojos recuso el tiempo; y remato con ardor la señal de los dioses. Espanto la nostalgia con  rigurosa rama y persigo por la vera el ancho cielo ¡ ese ! que al final del trayecto, ha de darme, lo que yo más quiero. Mientras ...respiro anhelos.

 

 

Roja es la banda donde mi espíritu retoma fuerzas

...para empezar de nuevo.

Leyenda del tesoro guardado en un cofre sin cerradura

         En un lejano país hay una leyenda que dice:

       Dios envió la advertencia repetidas veces.

       Pero el Pueblo la ignoró.

       Decidió entonces aplicarle un severo castigo por su iniquidad: encerró un tesoro en un cofre sin cerradura, a la vista de todos, pero resolvió que Ellos (gobernantes, funcionarios, gremialistas, dirigentes y algunos otros, salvo unos pocos, muy pocos escogidos) perdieran absolutamente todo interés en abrirlo y recuperar así el tesoro, cuyo valor no se puede medir.

       Desde entonces —y hace tanto tiempo que nadie lo recuerda— periódicamente el Pueblo peregrina y deposita en un sobre su ruego por el perdón divino.

       Pero aún no llega el momento.

       Ellos (gobernantes, funcionarios, gremialistas, dirigentes y algunos otros, salvo unos pocos, muy pocos escogidos) no han recuperado el interés perdido. El Pueblo sufrido peregrina una y otra vez.

       Pero La Honestidad y Otras Virtudes Necesarias siguen allí: en el cofre sin cerradura.

Cuentito de Feliz Primavera

Bueno amigos, hemos cambiado el blog acorde a la estación que estrenamos, hemos comentado los textos de los dos últimos meses y para terminar las tareas pendientes, les dejo un cuentito que no es primaveral pero naciò en los últimos días de este invierno, espero que lo disfruten...

Karma

Una cree que ya ha pagado las deudas contraídas en vidas anteriores. Que ha llegado a un punto en el que se acabaron las carreras nocturnas, los floreros destrozados, los adornos escondidos en lugares insólitos, los insectos en la cama, los muebles destruidos, los pisos nevados de papel de cocina, los despertares a la madrugada.
Una, ingenuamente, considera que ya no quedan cuentas pendientes, que llegó el momento de la paz y la tranquilidad y que el resto del camino será fácil y sin sobresaltos.
Y entonces una decide incorporar otra gata a la familia.
Greis - 17-09-2013

¡PERDON!

Hace como dos meses que no entro al blog, nos limitaron el acceso en horario de oficina y a la noche apenas tengo tiempo de leer los mailes. Este fin de semana, si puedo, me pongo al dia con todos los textos nuevos.
Gracias por escribir!
Greis

La macetita

      Cuando vio por televisión al Sr. Juez (cuyo apellido comenzaba con Z) formulando esas declaraciones supo que el destino le proporcionaba el punto de inflexión a partir del cual todos sus problemas irían encontrando adecuada solución. 

      “Se puede tener una macetita en la casa”, dijo el Sr. Juez. A partir de allí comenzaría el cambio para Z. Toda la vida –gran parte de sus veintidós años- tuvo que arrastrar la mochila de tener que explicar el porqué de su nombre. Que mi viejo era admirador de Kafka y que mamá se oponía pero entonces papá le recordaba que ella había bautizado a mi hermana mayor sin ningún cuestionamiento y que como su apellido era Zorat por analogía mi nombre no sería K.como el personaje del libro sino Z.y que tuvo que recurrir a contactos en el Registro Civil para que le permitieran ponerme ese nombre y no tengo un segundo nombre entonces solamente soy Z. Zorat y ya me tienen podrido con sus preguntas.

       Su ira surgía de no poder entender por qué lo detuvieron cinco veces por fumar hierba en la calle sin molestar a nadie. Cinco causas judiciales. Cinco horribles experiencias compartidas tras las rejas con verdaderos delincuentes. Esa bronca se aplacaba un poco al pensar en ese chico de dieciocho años detenido por una razón similar y que fuera violado en la comisaría por un reo encerrado en la misma celda sin que nadie interviniera. Al menos él no tuvo que pasar por algo tan repulsivo. Después lo repensaba y la ira se multiplicaba. Maldita sociedad enferma y anárquica.

       Por suerte estaba el rock y el frenesí de los decibeles que ponían a prueba las mamposterías, y los dedos del violero desmintiendo su estructura ósea, y el batero escondido movilizado por fuerzas instintivas arrancando a los parches los sonidos de lejanas ascendencias africanas, y el fantástico bajo poniendo las cosas en su lugar respaldado por la autoridad que le confería su voz grave.

       Y por supuesto, la hierba. Un amigo le pasó el dato. Compró una maceta y la plantó. La colocó en el balcón. Octavo piso, vista a la calle. Vivía solo y sus ocasionales invitados no pondrían reparos, todo lo contrario.

      La regaba todos los días. Seguía al pie de la letra las instrucciones. La aireación de la maceta, la luz recibida, los fertilizantes adecuados…

      Y la planta creció. Y siguió creciendo. Más y más. Se alimentaba del aire, del sol, del smog… Z. lo ignoraba por completo. La planta comenzó un desplazamiento hacia abajo, como si fuera una trepadora en busca de un basamento más sólido para comenzar con mayores bríos el movimiento ascendente. A los dos días había atravesado el sexto piso y su volumen era varias veces el inicial. Los vecinos vinieron a preguntarle. Z. les respondió que se trataba de una planta ornamental proveniente de Asia. Al quinto día llegaba a la vereda. La gente del edificio estaba contenta porque decía que vivía en la versión local de los Jardines de Babilonia y ahora era la envidia del barrio.

      Cuando la planta devenida en enredadera comenzó a cubrir la vereda se encendió la alarma. Mientras tanto, Z. disfrutaba de la abundancia que tenía al alcance de la mano y la compartía con total generosidad.

      El asunto derivó en un problema cuando la hierba cubrió las calles y las aceras en diez cuadras a la redonda. Su velocidad de crecimiento parecía acelerarse exponencialmente. Hubo denuncias, pero la policía argumentó que no podía intervenir sin orden judicial. Hecha la presentación, la justicia ordenó el procedimiento, pero éste arrojó la conclusión de que se trataba de un cultivo hecho para consumo personal, por lo tanto no se había producido ninguna transgresión a la legislación vigente.

      La hierba no detuvo su avance. Alcanzó las plazas, las escuelas, los parques, jardines…todo lo que encontró a su paso. Cuando la ciudad entera amaneció cubierta con una alfombra verde de cinco centímetros de espesor se conformó una comisión vecinal con el propósito de ir a reclamar ante el Dr. Bigotes, Jefe de Ministros. El funcionario recibió al grupo y dio por espacio de veinte minutos una florida cátedra sobre los motivos de orden legal, político, físico, metafísico y esotérico por los cuales todo estaba bien, que era un invento de los medios y que no había nada que discutir ni ninguna razón para preocuparse.

   Entonces —mientras la hierba continuaba su crecimiento descontrolado— los vecinos decidieron recurrir a la Cámara de Diputados. Tratamiento sobre tablas, encendidos discursos televisados hasta la madrugada en que, tras la votación, se aprobó la ponencia oficialista en un todo coincidente con las verdades expresadas anteriormente por el Dr. Bigotes. Resignada, la gente apagó los televisores y comenzó a prepararse para el éxodo.

      Así fue que, buscando una escapatoria, llegué hasta aquí. Estoy en el faro del Palacio Barolo. No estoy solo. Z. me acompaña. Él me contó el comienzo de la historia. Envueltos en nubes de humo vemos como el verde avanza devorando Infierno, Purgatorio y Paraíso. Buenos Aires parece una inmensa llanura en la que los pisos superiores de algunos edificios asoman como barcos atrapados en el Mar de los Sargazos. Por suerte a los dos nos gusta cantar. Podremos incorporarnos a alguno de los nueve coros celestiales.

Notas

Las declaraciones del Sr. Juez son reales.

Palacio Barolo: emblemático edificio de la ciudad de Buenos aires. Pego aquí un fragmento de Wikipedia:

"El edificio está lleno de analogías y referencias a la Divina Comedia, motivadas por la admiración que su creador profesaba por Alighieri. La división general del Palacio sigue la estructura de la Divina Comedia, es así que el Palacio tiene tres partes, al igual que la obra de Dante: Infierno, Purgatorio yCielo (el faro representa al Empíreo). Además, la división estructural sigue en todo una correspondencia exacta y el Faro representa a los "Nueve Coros Angelicales". Uno de los planes de Barolo y Palanti era trasladar los restos de Dante al edificio, que funcionaría como mausoleo del gran poeta".

Fotografía: Agustín Faggiano http://www.skyscrapercity.com/showthread.php?t=541168